Sala de Espera

Postergar

2004-11-29T19:11:00.000-08:00

Preguiça, Neurotoxoplasmose e Brucelose estão me impedindo de progressos nos posts hoje aqui. Paciência...

Circulando...

2004-11-29T14:12:00.000-08:00

Voltamos às temáticas de praxe.

Adendo

2004-11-29T13:51:00.000-08:00

Bom...como de 2, 3 pessoas lendo isso aqui passei a 4, 5 (através de técnicas avançadas de autopromoção e propaganda descarada), deixemos uns pontos novamente bem claros:
- Uma vez por semana...mais ou menos...porque é o tempo que levo para bater os textos...são uns 5 aqui, prontos, já...mas e o tempo para digitar?
- Nâo é um diarinho. Já foi, na incarnação passada desse blog. São textos de alta sugestão autobiográfica. Alguma coisa ou outra é romanceada, porque as coisas que acontecem no dia-a-dia são tão absurdas que parecem mentira.
-Vou ser médico, qualquer absurdo ortográfico deve ser ignorado; a complascência de vocês deve ser proporcional ao carinho dispensado ao que vos escreve ;-)
- As minhas impressões particulares sobre minha vida e a dos outros podem ser conhecidas através de diálogo (com o autor) ou meus boletins semestrais de lamúrias aos meus amiguinhos que tanto amo do pré1-2000. Não pude ainda conversar com cada um, mas o nosso encontro se aproxima...
- Sim, estou bem amado pra caralho. Dentro da minha sazonalidade, naquela fase de andar com um sorriso cínico no canto da boca...
- Sei que escrevo mal. Mas me divirto horrores...
- Não desejo mal a ninguém. Quem é ruim se ferra sozinho.
- Chega de falar de mim pelos próximos meses. Estou com um "Caneta" e "Sexo" prontos aqui, esperando minha preguiça passar para digitar...
- E...por último...eu não sou uma besta peluda! Fiz a barba (ainda estou com medo, apesar de estar brincando com a situação)...

Sabino

2004-11-29T13:38:00.000-08:00

Ganhei o primeiro aos 17 anos. Na época, devorava compulsivamente tudo que caísse em minhas mãos, de bula de remédio a manual de microondas. Paixão pelos clássicos...conhecer tudo em português era o mínimo a fazer, época de vestibular. Era quase chique ler Baudelaire, Hesse, Kerouac. Havia visto aquele livro perto da seção Agatha Christie no supermercado; boa coisa não devia ser. Despido da babaquice adolescente daquela fase, abri o “Encontro Marcado”. Li de uma sentada. Fechei. Comecei de novo, saboreando cada palavra. O Carlos era muito Hugo. E eu era muito Hugo, Eduardo, estava me tornando muito Mauro. As fases se intercalaram aos fatos, e as páginas, e as angústias, e aos porres. E havia encontrado Letícia. E as juras de amor eterno. Semanas de perturbações...o “Terror”, da manada de elefantes correndo contra a formiguinha solitária, os métodos da dolorosa experiência do “puxar angústia” se materializavam. Livro na estante, sossegou-se minha vida. Daí apareceu Antonieta.
Foram meses de esquecimento do mundo, até deixar aquela que tanto amei. Ao chegar de viagem, fui procurar as respostas. Achei empoeirado, sob um enorme livro de anatomia, Tomo I. Fui até o bar mais próximo, liguei para uma amiga e comecei a devorá-lo mais uma vez. Assim que chegou, a mocinha perguntou “Lendo isso de novo, André?” “É...preciso de respostas...”. Não encontrei o que procurava. Mas outras coisas que precisava ouvir. Reli e voltei à gaveta.
Ano e tanto depois...de busca, olho do furacão, bactérias, loucuras, fetos, encontros. Saudades de Carlos, às visitas sucediam sempre perguntas como “já encontrou seu caminho?”. “E a vida, companheiro?”
O caso com Gerlane fez com que eu voltasse a rabiscar as páginas do “Encontro”. Havia ido longe demais...haveria redenção?
“Já ouviu falar no livro X? Você deveria ler...” E, assim, nos idos de 2003, me desfiz do manual. Descobri depois que ele e todas os seus rabiscos e comentários escritos com sofreguidão, à meia-luz, foram parar para sempre, anônimos, em uma pilha qualquer.
Passou-se o tempo; a volta ao karatê, a busca de inocência perdida...o que era a tal essência mesmo...? Cada vez mais Mauro, Hugo e Eduardo, uma paz perturbada, as cotas seriam tão limitadas quanto parecem, tudo vale a pena? A mistura de déjà vu com jamais vu, foi-se tudo. “Bom..realmente queria o meu livro de volta...”, disse eu, engolindo qualquer polidez que aquele momento delicado da separação poderia exigir. Era minha vida, merda, não podia ficar rolando por aí.
Travou-se na noite seguinte o último confronto. “Vou ler de uma vez, rabiscar tudo, queimar com a ponta do cigarro, onde foi que errei?” Sessenta páginas depois, lia com sofreguidão, raiva. Mais duas horas de leitura e desisti. “Não encontrei nada”. Vi que havia esgotado os personagens. Dormi e acordei eu mesmo. Tempo é bom...mas eu funciono na base dos estalos. E o do sonho naquela noite me salvou. Não havia mais livro. Era hora de encontrar meu caminho. Estava em minha frente o tempo todo.“Hora de escrever minha própria história...”
Levantei, coloquei a minha mala nas costas, saí do hospital, vi o sol nascendo e fui ser feliz.

Janelas

2004-11-23T19:14:00.000-08:00

Acho que poucos lugares ou situações são mais solitárias que passar a noite em um hospital, trabalhando. Especificamente, quando falta trabalho. A cama estranha, a televisão de três canais e o cheiro de éter não ajudam muito, tornando as insônias recorrentes Surgem então as atividades esdrúxulas do pós-meia-noite: comer algum livro até o sono aparecer, ver o movimento do corredor, tentar lotar a laje de pontas de cigarro.
Uma janela. O máximo de contato com o mundo exterior, a normalidade onde todos aproveitam o domingo à noite para dar uns beijos, comer uma pizza com a família, esperar tranqüilo a segunda-feira chegar. Horas e horas de telefonemas na tal janela. Olhando por ali tinha a sensação de estar ligado de alguma forma ao que acontecia. Entre baforadas, já tentei descrever a várias pessoas o que havia de tão especial naquele canto do terceiro andar: uns prédios à esquerda, que julgava ser o Lacerdão, o Picadilly, barulho vindo do Bicho André (não sei o novo nome daquele lugar); à direita, a Estácio e o Convento. Ali o vento parece mais frio, um bom lugar para exercitar a solidão. É um sentir-se preso, estar amarrado. Sufoca. Preferia atender quinhentas grávidas em uma noite a purgar aqueles minutos olhando para absolutamente nada. Dormir é luxo; sono vem somente depois da exaustão completa.
Na laje em frente repousam os restos de cigarros que eventualmente encontro companhia para fumar. As noites são muito longas. Quando o barulho das festas cessa, sobra um nó na garganta e ruminar a semana inteira, pensar para onde olho para ver quem eu quero. Infelizmente a angulação da janela não tem sido muito favorável ao meu último propósito. Não sei bem nem muito bem para onde olho.
Achei que após o encontro comigo mesmo tudo fosse choque, e minhas visitas aos poucos perdessem a graça. Mas ela me espera todas as noites, acho. Deve rir da minha cara de preocupação, minhas tentativas de explicar o que estou vendo, da minha conta de telefone, que deve imaginar estratosférica, e é. Mas não deve estar entendendo o que tanto escrevo aqui, hoje, na ficha de evolução e identificação de pacientes. Afinal, ninguém chega à Maternidade há pelo menos umas três horas...a noite não passa...vou deitar...estou exausto.

Proteus

2004-11-22T21:54:00.000-08:00

- Chegou...olhe só o quintal...
Quase um filho indesejado. Pêlo lustroso, olhar desolado, cheio de brilho, marejado, passivo. Cachorros têm um ar especial aos dois, três meses; o desmame precoce, casa nova, direito indeferido no seu ir-e-vir que os da rua tinham e as paredes do quartinho dos fundos o negavam.
Não tinha o porte ou a nobreza do rei Elvis, sua árvore genealógica completa ou sua pelagem felpuda caramelo. Passou as primeiras horas fuçando tímido o chão e a ração acomodada de improviso em uma cuia já bem velha. Não latia nos primeiros dias, salvo à noite; mantinha o mesmo lance de olhos, um pedir colo carente com ares de “me ame”. Foi ficando, à revelia dos outros habitantes da casa. Acabei adotando-o, por pena, culpa. Não ser o favorito antes mesmo de chegar devia ser muito triste.
Passaram-se os dias, a primeira semana...o bichinho acostumara-se a roçar em minhas pernas enquanto estudava e parecia ter se habituado à fumaça dos cigarros. Experimentei passar a mão em suas costas uma vez, senti reciprocidade. Era uma amizade muda: ia achar ridículo ficar dizendo coisas como “oi, cachorrinho!” (sendo que o infeliz ainda não tinha nem nome), e “O papai chegou!”. Ele não latia, o que me parecia bastante agradável, e ficamos por isso mesmo.
Dar nome a algo é muito complexo. Tenho nomes para todos os meus filhos, fruto de anos de fosforilações, havia esgotado minha criatividade. Pensei em alguma bactéria, vírus..enterobactérias tinham nomes tão esdrúxulos...Proteus. Pronto. Meio grego, meio microbiologia, como o dono.
Tempo era um problema sério aquele mês. Provas, pessoas, preocupações, preocupações com pessoas. Calhou de um dia meu mundo implodir de um susto só. Abandono. Cheguei em casa com o olhar brilhoso, passivo, marejado, desolado. Sentei em minha cadeira habitual, abri o livro. Chegou Proteus; vi em seus olhos algo conhecido, como o que acabara de me confrontar no espelho do banheiro. Então entendi tudo. Disparei (nunca havia me referido ao cão antes) logo um “é, cara...a vida é complicada...”. Fui verborrágico, piegas, chato, sentimentalóide, prolixo. O meu novo amigo olhava, fuçava, roçava em minhas pernas, comia a ração. Os momentos de maior ênfase, quando a entonação mudava, faziam com que levantasse a cabeça e eu quase pudesse vê-la sacudindo, concordando com um muxoxo. Terminei o desabafo dizendo, transtornado “Viu...gente não presta...não presta!”. Fechei o livro, afaguei o cachorro e encostei a porta do quarto onde ele estava. Ouvi uma voz vindo da porta dizendo “Sossega, Carlos...a vida é assim mesmo...um dia a gente beija, outro não...”. Tomei um susto bem grande. Voltei-me para o corredor e sussurrei “não pode...não pode...”. Entrei em casa. Minha mãe estava na sala, e me recebeu com a mesma frase. Lívido, depois de engasgar conseguir perguntar o porquê daquilo, naquele dia, em tal hora. “Sua cara...”.
Noite seguinte estava o bicho de novo irrequieto. Havia percebido que mudaria novamente de casa, tema da discussão doméstica do dia. Não havia quem cuidasse dele...nem eu. Com pena, levei-o até a porta; a nova dona havia chegado. Não houve despedida. A nossa cumplicidade daquela noite havia ficado para sempre selada e, quem sabe, esquecida. Foi dócil até para entrar no carro. Entretanto, alguns metros após da partida, vi alguma chateação em seu semblante e quase juro ter ouvido “Gente não presta...não presta...”

Adendo

2004-11-22T21:15:00.000-08:00

www.malvados.com.br...
O André caprichou tanto no quadrinho 464 que chegou a doer aqui...como diz uma amiga...."nossaaaa..."

Change of Seasons

2004-11-22T21:08:00.000-08:00

Bom...sou péssimo em informática. Então, volto pra cá, mesmo. Os comentários serão por mail. Os textos, semanais, ou assim que tiver tempo/vontade. Mas vou respeitar alguma regularidade. Creio que meus mails são morf_eu@bol.com.br e andrebgomes@gmail.com. Feedback é de bom grado...até xingamentos...ultimamente estou até me acostumando...

Em branco

2004-07-11T13:20:00.000-07:00

Pra começar de novo.

Espero que esteja funcionando o blogger-porcaria.

Sob nova direção

2004-07-11T11:25:00.000-07:00

Sala de Espera. Tomada 2. Ação.

Bom...não com tanta pressa...preguiça...